Echó hacia atrás el revoltijo de sábanas y mantas, se pegó un empujón moral y decidió levantarse. Un día así no se podía desperdiciar. Abrió las cortinas y vio la luz. El sol otoñal brillaba y realzaba el azul del cielo y los tonos ocres de las hojas desprendidas sobre el suelo del patio interior de la casa.
¿Cómo he llegado hasta aquí?, se preguntó. ¿El camino de baldosas amarillas terminó y había llegado al destino?.Y el Mago de Oz, ¿por qué no estaba?. Se resistía a creer que había llegado al final. Quería encontrar un desvío alternativo que le permitiría seguir. Y ese era el día para encontrarlo.

Se calzó sus zapatillas rojas, las golpeo tres veces y comenzó la busqueda del nuevo camino, armada de valor como un león, de todo el corazón que le falta a un hombre de hojalata y de la razón inexistente en un espantapájaros.

Ascenso descendiente

Arriba y abajo, arriba y abajo, abajo... Así se mueven mis ánimos.

Son como una bola que, sujetada finamente, se encontraba en lo alto de una onda, en equilibrio. Pero de repente, “alguien” la tocó. Un simple empujoncito hizo que comenzara el camino, que empezara a caer con velocidad no constante. Siempre llegaba abajo, a lo más hondo. Pero su propia inercia hacía que no se quedara parada, que iniciase otra vez su ascenso. Cuando iba con suficiente energía era capaz de volver a alcanzar la cresta e incluso mantenerse en lo alto durante minutos, horas, incluso días... Hasta que otro empujón hacía que cayese.
Ahora la inercia no es suficiente, el camino de ascenso se ha convertido en una pared resbaladiza, sin apoyo alguno que ayude, sin apoyo sobre el que colocar un pie para dar un salto y alcanzar cumbres de nuevo.

La teoría vuela

¿Por qué vuelan los aviones?, me preguntaba cuando levantaba poco más de un metro del suelo siempre que sobre mi cabeza y tras oír el sonido miraba al cielo y veía uno. Llegué a comprenderlo con la sencilla explicación de un tipo peculiar, un profesor mejicano y trabajador de una empresa aeronáutica, que al igual que yo, tampoco “levanta” demasiado del suelo. Cecilia, me dijo, que vuele un avión es algo similar a cuando sacas la mano por la ventanilla del coche yendo a 100 km por hora. ¿Flota y se mantiene verdad?. Pues los aviones lo mismo.

Luego, por supuesto, me lo demostró con un montón de largas y complicadas fórmulas.
Lo entendí (fórmulas incluidas) y la teoría dice que los aviones no se caen pero mi miedo a volar aumenta a medida que aumentan mis horas de navegación.
Estos días, tras la triste noticia de Barajas, la crónica de Kirguizistán, los aviones que se despresurizan y los que aterrizan en destinos no pensados por problemas técnicos, la duda que se me planeta es: ¿por qué no vuelan los aviones si mi mano sigue flotando en el coche?.

La vida del Chatarrero

-¡El Chatarrero!.¡El Chatarrero!.
-Buenos días Sr. Chatarrero.
-Buenos días Señora.
-¿Qué me trae para añadir a mi colección de cachivaches y desechos varios?.
-Pues esta mañana le traigo algo que nadie podía traer por mí.
-Muy bien, traiga aquí, tráigalo.
-Aquí lo tiene, yo misma.
-¿Usted?.
-Sí yo. Creo que necesito un reciclaje y así me saco un dinerito. ¿Cómo va esto, al peso?.
-Señora, usted todavía está aprovechable. Además lo del dinero me temo que va a ser poco significativo. No, no es al peso.
-¿Aprovechable? Demasiados achaques y poca utilidad que ofrecer ya. Mi vida ha sido larga y completa hasta hoy.
-Si así lo piensa, de acuerdo. Trato hecho. La acepto.


Y el chatarrero vestido con su capa y su guadaña se fue acompañado.

Poema confuso

Soy como la hoja del árbol,
que cuando llega el otoño,
se mantiene suspendida
por un breve y quebradizo hilo.
Y aunque el viento la sacuda,
no se desprenderse,
no cae al suelo.

Soy como la fruta pasada,
arrugada y marrón.
Y cuando la miras por dentro,
aún queda una porción,

dulce y con color,

apetecible para algunos.

Soy como una gota de agua,
que resbala lentamente
buscando quizá otra gota,
a la que unirse y valientes
seguir hasta el río o la mar.

Suspiros

-Cuéntame cosas....
Un pescador que pasaba oyó la frase.
-¡Anda, hombre, cuéntaselas!
Y la hora avanzaba. El crepúsculo era grandioso.
-Tienes una voz muy serena, me gusta oirte.
-¿De qué quieres que te hable?
-De lo que quieras.
Ignacio se irguió y quedó frente a la muchacha. La barca era muy pequeña, él se sintió mucho más alto.
Nunca había hallado un ser tan expectante. Nunca a nadie tan dispuesto a escuchar. ¿Dónde había aprendido que de repente uno se encuentra con un alma gemela, solitaria, para la cual vale la pena volcar todo cuanto se lleva en el pecho?
Se entusiasmo.
-¿Ahora..? ¿Va..?
-Va.
Salió todo. Toda la ciencia acumulada.

Quisiera

Quisiera ser un ave
volar en las alturas
posarme en el horizonte.

Quisiera ser un pez
respirar agua cristalina
nadar libre y despacio.

Quisiera ser un lobo
aullar bajo la luna
correr sobre los llanos.

Pero soy humano
no vuelo
no nado
no aúllo
sólo hablo.

Bla, Bla, Bla

A través de las ondas, el papel o las imágenes, los medios de comunicación son capaces de sacar del anonimato al más desconocido de los individuos y son expertos en tergiversar cualquier hecho o relato para afinarlo y defender intereses de manera impúdica.

La cuestión es: ¿dónde está el criterio del oyente y/o lector para discernir entre la información objetiva y todos los adornos dirigidos a interpretarla de manera equívoca y dañina? ; ¿somos realmente marionetas dirigidas para creer o dudar, amar u odiar, aplaudir o abuchear a voluntad del manipulador?.

La falta de criterios, muchas veces derivada de la ignorancia, hacen que seamos presa de las manos manipuladoras y facilitan que las cuerdas de los "títeres" sean conducidas de manera precisa y sencilla.

Cita

"De un lado están los reyes, con su prestigio, los emperadores con su gloria, los genios, con su aura, los santos con su aureola, los conductores de pueblo, con su poder, las prostitutas, los profetas y los ricos…. Del otro, estamos nosotros, el recadero de la esquina, el dramaturgo desordenado William Shakespeare, el barbero de los chistes, el maestro de escuela John Milton, el carpintero de la tienda, el gandul Dante Alighieri, aquellos a quienes la muerte olvida o consagra y la vida olvidó sin consagrar."

Libro del desasosiego

Fernando Pessoa

La procesión no va por dentro

Esta mañana la procesión no iba por dentro. Televisaron las imágenes de los sevillanos llorando de nuevo. Sus lágrimas se confundían con las gotas de lluvia que les impedían aupar a hombros los pasos y pasearlos por sus preciosas calles con esa devoción que hace que se ericen los pelos del más agnóstico.

Y yo me pregunto: si sacan los santos para atraer las nubes y que el agua caiga, ¿cómo va a distinguir el pobre cielo si la procesión es para pedir perdones o para pedir lluvias?.

De película...

¡Qué complicado decidir!

Durante más de dos años he soñado con las palabras: puedes "volver a casa". Pero de repente llega ese día, llega la llamada esperada, y no puedo tomar la decisión. He ansiado tanto este momento que creo que lo he idealizado. Se ha convertido en un amor platónico que al convertirse en real pierde todo su interés.

La decisión implica algo más que un simple cambio de lugar de trabajo. Implica comenzar otra nueva vida que probablemente se convertirá en rutinaria. Y no quiero eso. Creo....

-¡ Ya están al final de la calle!-.

-¡Ya suben las escaleras!-.

-¡Sed buenos que sino no os dejan nada¡-.

Mi tío incluso bajaba al portal y llamaba al timbre para que supiéramos que ya habían llegado...

Así nos engañaron piadósamente durante años los padres y familiares, mientras nosotros, los niños que éramos, ilusionados y sobretodo asombrados, intentábamos explicar cómo podían llegar los reyes al mismo tiempo a casa de Manuel, que había pedido una bici, a casa de Carmen, que quería la barriguitas negra y a casa de Luis, al que se le había antojado la colección de playmobil.

El día 6 de enero éramos los más felices y los más obedientes. Comenzábamos a hacer nuevos méritos para que al año siguiente los reyes volvieran a traernos casi todas las cosas pedidas. Salíamos a jugar con los amigos y vecinos del barrio y a enseñarles los regalos. Al final de la tarde-noche, tenían que bajar a buscarnos a la calle para acostarnos porque éramos capaces de empalmar ese día con el siguiente para no tener que dejar parados los juguetes.

Según mi memoria, siempre tuve sospechas de que esto de los reyes era un "timo". Por supuesto, mis dudas fueron alimentadas por los comentarios de mis hermanos mayores, dispuestos a que su hermana pequeña estuviese al corriente de las "últimas noticias". Por ello, no fue demasiado traumático el hecho de que una tarde fría de fiestas navideñas, con nieve en las calles, al no poder salir a jugar, revolviese la casa de arriba abajo y encontrara, tras la cortina del salón, los regalos (lo"reyes" no se habían esmerado mucho en esconderlos...). Las sospechas fueron confirmadas.

La noche de reyes pasada, mis sobrinas, hijas de mis primas, volvieron a hacerme recordar aquellos momentos de emoción y fantasía que había perdido. La familia crece y las ilusiones renacen.

Melancolía Barata

(Perdón por el plagio, P)

Melancolía del pasado,
melancolía del futuro,
todo pasa y no regresa,
nunca llega lo esperado.

Recuerdos tristes lejanos,
renacen sin ser invitados,
abren heridas cerradas
siendo otra vez cotidianos.

Y el gran futuro anhelado
¿luchará contra el recuerdo
venciendo al débil presente
que siempre duda aterrado?

Con el paso de los años,
el recuerdo disipado,
cicatriza las heridas,
el futuro lo ha logrado.

Excusas para el lamento
ahora ya son en vano.
Hay que aprovechar segundos
dejando pasar el pasado.


FIN

Ilusa de mi, tenía en el pensamiento que, en los tiempos que corren, el ser mujer y joven era un handicap superado a la hora de desempeñar cualquier tipo de trabajo. Pero me he dado cuenta, sufriéndolo en mis propias carnes, que aún sigue habiendo mentes arcaicas que piensan que hay trabajos sólo para hombres y que las mujeres deberían estar en casa con la cena preparada para cuando llegue el maridito, cansado de una fatigosa jornada laboral.

Hay otro nivel por debajo de la mente arcaica, la mente perturbada, que se cree dueño y señor de la mujer para poder hacer con ella todo tipo de barbaridades llegando a arrancarles lo único suyo que a veces le queda, su propia vida. Pero eso es un tema demasiado intenso para abordarlo aquí y ahora.

Violencia de género aparte, la construcción es un terreno propicio para que las mentes arcaicas se muevan como pez en el agua:

-Mariano, que una "chavalita" viene preguntando por ti- anuncian tu visita a la obra.
-Esta tía no tiene ni "puta" idea de lo que es la construcción- murmuran mientras te vas, cuando les has convencido con razones y con criterios que las cosas no están todo lo bien que deberían estar.

Después de un trato machista, que te hace sentir estúpida y sobre todo que hace que salga todo el cabreo y la mala leche que llevas dentro, entran ganas de coger uno de los ladrillos que andan por el suelo tirados y lanzarlo con toda tu fuerza, a ver si les abre, no la cabeza, sino la mente.