¡SANTO MIÉRCOLES!

Nunca hemos sido una familia convencional. Infinitas son las anécdotas que podría relatar confirmándolo, pero me quedo con ésta, que además de ser la más reciente, ha ocurrido en estas Santas Fechas que vivimos.
Alberto, mi hermano pequeño que a pesar de sus veintitantos años sigue siendo, y será, el niño de la familia por decisiones de la naturaleza, es su protagonista como en casi todas las anécdotas mencionadas. Es un fanático de la música y por ende, las procesiones son una de sus debilidades. Se apasiona con los sonidos de los tambores, las trompetas, las gaitas y demás instrumentos incorporados últimamente a las bandas de las cofradías, retumbando en las fachadas de los edificios. Otra de sus aficiones, transformada ya casi en obsesión, es salir a la calle en compañía de mi madre a la conquista de nuevas Tiendas "de los Chinos". Cuando ve o intuye el objetivo a lo lejos, se suelta de la mano, empieza a correr, y cual ave rapaz, se precipita sobre la puerta entrando en su interior, en busca de un artilugio/juego/cachivache que emita algún sonido, gire o, simplemente, tenga muchas partes que se muevan.

El miércoles Santo, tal y como marcaba la rutina de estas fiestas, madre e hijo se disponían a ver la procesión y, cómo no, mi hermano tenía en mente la conquista de un nuevo "objetivo". Parecía que todo estaba tranquilo. Los papones tocaban, la gente empujaba para hacerse un hueco y un chino curioso alertado por los sonidos de los tambores, se colocó delante de la puerta de su establecimiento, ya cerrado, para ver el espectáculo.

Alberto, que tiene un sexto sentido para detectar a orientales sólo con el olor y no por el color, lo puso en el punto de mira y, siguiendo su ritual, salió como una estampida. El chino que veía acercarse "algo" corriendo hacia él, por instinto, se metió en el interior de la tienda cerrando para mayor seguridad. El topetazo que el pequeño de la familia se dio contra contra la puerta no fue demasiado brusco, pero si lo fueron los siguientes intentando que se abriera. Mientras golpeaba una y otra vez, sin la compañía de los cuarenta ladrones y sin pronunciar las palabras mágicas: ÁBRETE SESAMO, su ansiedad por conseguir un juguete crecía. El mandarín, que apenas dominaba la lengua y que no tenía claro lo que estaba pasando, chapurreaba: "Vetel niño, vetel, vetel de aquí", mientras hacia gestos con los brazos creyendo que podía espantarlo. No se encontraba sólo en el interior del comercio, le acompañaba una china menudita que, como si se tratase de un atraco, secuestro, o intento de algún otro delito, subida en el escaparate, chillaba como poseída: "Polisía, polisía, aquí polisia".

Rápidamente los agentes, que se encontraban en los alrededores controlando la procesión, se presentaron en el lugar de los hechos.

"¿Qué pasa aquí?", pregunto el más decidido. Mi madre, nerviosa, les relato lo que estaba ocurriendo y les explicó que simplemente tenía que conseguir que el "niño" se calmara para que todo volvería a la normalidad. Y así fue, Alberto había conseguido dominar su rabia/ira por no tener en sus manos el ansiado juguete, mediante algún mecanismo que, después de años y años, ningún miembro de la familia ha conseguido descifrar.

Una mujer de mediana edad -sobre 50 años-, testigo de todo lo acontecido y emocionada, imagino que por la paciencia y templanza de la mujer que me dio la vida, se ofreció para echar una mano. Como la situación se había calmado, mi madre, agradeciéndoselo, le convenció que ya no era necesaria ninguna ayuda. La mujer la miró y, cogiéndola por los hombros, le dijo: "Venga acá, deme dos besos". Con cara de perplejidad y no sabiendo si reír o llorar, mi madre puso la cara y los dos besos le fueron estampados en sus mejillas.

Predicando con el ejemplo ante el consejo que siempre nos da: "Hijos tenéis que reíros de las situaciones para superarlas", mi madre y Alberto se fueron calle adelante caminando al compás de los tambores que seguían retumbando sobre las fachadas de los edificios, riéndose e intentando olvidar el rato pasado .